A catadora Dora cata dor, adora a cata ora!
A catadora Dora não se chama Dora, não chora pra rimar, nem adora catar nada
mas cata dor, a sua e a minha
Ela passa pelo vidro da janela e puxa seu carrinho com bravura
Cata sua dor e rapidamente descarta-a
aprendeu a não doer por nada
Eu enquanto assisto a velha catadora penso em lições de alfabetização ridículas com a palavra catadora
Doendo uma dor privilegiada.
Ela tentou ensurdecer seus pensamentos barulhentos
olhando as nuvens passarem, lentas,
sentindo que ainda há vento,
aventou: vai chover amanhã.
Ter um pedaço de grama sob seus pés é tudo o que mais poderia desejar
depois de viver deixando cair balas de goma dos bolsos.
Ela sentiu como se já tivesse sentido tudo antes
mas só percebeu depois.
A vida a gente vive na hora
O que foi ou deveria ter sido é só matéria pra análise.
Nem ouvi a música que tocou
Que sabor tinha a panqueca que comi
O que você disse minha filha
Mergulhada nas histórias nas stories
Presente desalmado corpo
O indicador domesticado
saltita entre feeds que alimentam nem sempre nutrem
A tendinite grita atende Niteeeeee
Fotos fotos fotos das fotos
Fisgada na rede me debato atabalhoada
Abatida: mãe, sai do celular!
Vou postar esse aqui e já já já...
Lendo as paredes me desloco pela casa, é madrugada, e penso essa é minha casa, mas ontem mesmo eu morava em outras texturas, outras cores, mas ontem mesmo minha janela era de abrir do meio pras extremidades não da esquerda pra direita, ontem mesmo a mãe no sofá vendo novela, ontem a tia no quintal, o tio cantarolando Roberto, a vó com seu passo lento chegava na minha casa. Até que seu passo cessou. As vozes dos tios calaram. As paredes outras. As águas maternas desaguaram na imensidão. E somente o cheiro dos seus cabelos e do creme facial permaneceram nas minhas narinas, e alguns fios de cabelos avermelhados presos na sua escova a pentear os meus vazios e silêncios e insônias e sorrisos.
